Je sais à présent que les gens sont des voleurs.
Ils ne le font même pas exprès, c’est sans doute le pire.
Leur champ lexical se réserve les tours de passe-passe les plus incongrus.
Leur esprit est tordu.
J’ai beau me plonger dans l’illusion je n’en peux plus, je me vide d’un coté me remplis de l’autre c’est insupportable surtout quand le soleil est déjà couché.
Et puis il y a l’Appel.
Celui-là me fait persister à me mêler. Du corps & de l’ego, lequel donc me perdra ?
Les deux, peut-être.
Mais les doux yeux de Lady Bidule me feraient déplacer des montagnes, & d’ailleurs n’est-ce pas la cause de tout ?
J’entends, depuis le tout, tout début.
Ce qui est sûr, c’est que je n’arriverai plus jamais à être un enfant. Peut-être croire encore en Noël par jeu ou par acharnement. Croyez-y ou non, mais un enfant, c’est infanticide comme pensée, déjà.
Pourtant, j’ai d’autres moyens d’imiter la magie. Moins innocents, plus flamboyants. L’art n’est qu’un jeu subtil entre des particules c’est un peu comme le sexe : juste une petite formule magique, ne pas se donner à moitié, faire léviter. Subtilités, déclinaisons. L’important c’est d’exister rire ou souffrir mais ressentir. Après tout, les plus beaux orgasmes viennent parfois dans le deuil. Vous êtes-vous déjà fait branler par quelqu’un qui vient de vous quitter ? Ça fait un drôle d’effet mais c’est déjà ça de gagné en souffrance perverse, ou gratuite. Ou les deux. C’est bête, comme souvent on s’autorise à l’être, mais c’est déjà ça dans une légende.
En fait je n’en sais rien, je ne sais rien de la sérénité sinon ce que j’ai pu en apercevoir dans les meilleurs & les pires instants de ma vie. Ou parfois juste avec un verre de vin, un livre de la nuit & un disque de Coltrane. C’est décontenançant mais plus on y parvient plus la vie se fait simple & bien plus que dans le chaos des bonjours des au-revoirs & des oui & des non.
Sans rire, il faudrait vite se poser des questions.
En fait, il n’y a que seul que l’on peut discuter avec son ange gardien.
Ils ne le font même pas exprès, c’est sans doute le pire.
Leur champ lexical se réserve les tours de passe-passe les plus incongrus.
Leur esprit est tordu.
J’ai beau me plonger dans l’illusion je n’en peux plus, je me vide d’un coté me remplis de l’autre c’est insupportable surtout quand le soleil est déjà couché.
Et puis il y a l’Appel.
Celui-là me fait persister à me mêler. Du corps & de l’ego, lequel donc me perdra ?
Les deux, peut-être.
Mais les doux yeux de Lady Bidule me feraient déplacer des montagnes, & d’ailleurs n’est-ce pas la cause de tout ?
J’entends, depuis le tout, tout début.
Ce qui est sûr, c’est que je n’arriverai plus jamais à être un enfant. Peut-être croire encore en Noël par jeu ou par acharnement. Croyez-y ou non, mais un enfant, c’est infanticide comme pensée, déjà.
Pourtant, j’ai d’autres moyens d’imiter la magie. Moins innocents, plus flamboyants. L’art n’est qu’un jeu subtil entre des particules c’est un peu comme le sexe : juste une petite formule magique, ne pas se donner à moitié, faire léviter. Subtilités, déclinaisons. L’important c’est d’exister rire ou souffrir mais ressentir. Après tout, les plus beaux orgasmes viennent parfois dans le deuil. Vous êtes-vous déjà fait branler par quelqu’un qui vient de vous quitter ? Ça fait un drôle d’effet mais c’est déjà ça de gagné en souffrance perverse, ou gratuite. Ou les deux. C’est bête, comme souvent on s’autorise à l’être, mais c’est déjà ça dans une légende.
En fait je n’en sais rien, je ne sais rien de la sérénité sinon ce que j’ai pu en apercevoir dans les meilleurs & les pires instants de ma vie. Ou parfois juste avec un verre de vin, un livre de la nuit & un disque de Coltrane. C’est décontenançant mais plus on y parvient plus la vie se fait simple & bien plus que dans le chaos des bonjours des au-revoirs & des oui & des non.
Sans rire, il faudrait vite se poser des questions.
En fait, il n’y a que seul que l’on peut discuter avec son ange gardien.
1 commentaires:
Très beau texte ! profond et surement plein de vérité.
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