La Québécoise

C’était il y a deux mois, je couchais avec une Québécoise.

Je l’avais trouvée par hasard, au détour d’une bouteille de whisky.

Mes mains s’étaient perdues un temps sur une troisième cuisse : ça avait foutu une méchante zone ! Mais j’étais parvenu à un tel point de désillusion que j’avais persisté & signé son clitoris, d’un « s » comme Shaomi !

Le créateur en personne attesta l’empreinte de mon sperme sur ses seins.

Elle ressemblait à Madonna, avec les cheveux mouillés.
Je ressemblais à rien, lorsqu’elle disparaissait.
Je l’aimais juste à ma manière, libre.
Elle gémissait de contentement entre mes morsures, & repartait prestement s’occuper d’enfants handicapés, en susurrant pourtant « qu’est-ce que j’aime faire… »

Moi aussi, j’aimais faire…

Peu après, mon handicap empira de frayeur lorsqu’elle coucha avec un de ces enfants handicapés qui souffrait du même handicap que moi bien que lui, elle l’épousa pour de la paperasse & un peu d’orgasme.
Nous étions tous alors des enfants handicapés en quête d’une sauveuse qu’elle n’était point.

Finalement, elle s’en alla.

& la même semaine, tout arriva.

Ma couche se partagea en deux puis trois puis quatre & jusqu’à cinq ce qui amusa beaucoup ma petite fleur & scandalisa les islamistes, qui détruisirent le World Trade Center en représailles.

Que je touche cinq femmes & deux tours s’écroulent !

Vous figurez-vous l’effroi ?

Les deux tours furent prétexte à me plonger dans l’écran mais la vraie raison était qu’il y poussait plus de fleurs que dans ma vie.

Exit & silence pendant que les mêmes plus d’autres reprennent en main l’antre de nos anciens délices, délices qui ne sont déjà plus qu’une ombre & pourtant comment vivrait-on sans le souvenir de quelques combustions spontanées & des murs sucrés de ma Québécoise…

Doux murs sucrés…